Ich war schon immer unfallgefährdet – ich verschüttete immer wieder Kaffee über weiße Blusen oder zerschlug Gläser. Aber was an jenem Mai-Morgen im Jahr 2016 geschah, ging weit über meine übliche Ungeschicklichkeit hinaus. Es war ein verheerender Unfall, der mein Leben im Alter von 25 Jahren für immer verändern sollte.
An diesem Tag hatten meine Schwester Althea und ich beschlossen, am Kanal in der Nähe unserer gemeinsamen Wohnung in London joggen zu gehen. Fünf Minuten von zu Hause entfernt, stolperte ich über meine eigenen Füße. Ich stürzte auf dem Kiesweg und ein stechender Schmerz durchzuckte mein rechtes Bein. Ich hatte es mir verdreht und das Knie ausgekugelt, mein Fuß war in einem erschreckenden Winkel angewinkelt. Ich nahm an, dass es eine Fraktur war. Ich konnte mich nicht bewegen, aber ich fühlte mich seltsam ruhig, das Adrenalin wirkte wie ein Schmerzmittel.
Keiner von uns hatte sein Handy dabei, also mussten wir auf einen Passanten warten, der einen Krankenwagen rief; es fühlte sich wie Stunden an. Inzwischen kämpfte ich gegen die Bewusstlosigkeit und hatte große Schmerzen. Ein Mann kam vorbei, tätigte den Anruf und verschwand dann mit dem Hinweis, er müsse einen Zug erreichen. Alles, was wir tun konnten, war warten. Ich hörte eine Sirene, die näher kam und dann wieder verschwand. Schließlich erschien ein Mädchen. Sie rief einen anderen Krankenwagen an, wartete mit uns und winkte ihn von der Straße aus heran. Ich erinnere mich, dass ich mit den Sanitätern lachte und trotz der maximalen Morphiumdosis positiv gestimmt war. Sie zeigten keine Anzeichen von Panik; ich dachte, ich würde in dieser Nacht nach Hause kommen.
Aber innerhalb weniger Stunden lag ich auf der Intensivstation. In meinem rechten Fuß hatte ich keinen Puls mehr. Die Schwere meiner Verletzungen hat alle verblüfft. Mein Chirurg hat mir später erzählt, dass er, als er an jenem Morgen von A&E angepiepst wurde, dachte, jemand hätte einen Fehler gemacht – er glaubte nicht, dass so schwere Verletzungen durch einen Stolperer verursacht werden könnten. Nachdem ich gestürzt war, konnte das Blut nicht mehr zu meinem Fuß gelangen, was zu einem qualvollen Zustand führte, dem so genannten Kompartmentsyndrom, bei dem eine Verstopfung der Arterien die Durchblutung stoppt. Nach drei langwierigen Operationen, mit denen versucht wurde, den Blutfluss wiederherzustellen, bestand die Gefahr, dass ich eine Sepsis entwickeln würde.
Als mir gesagt wurde, dass ich mein Bein verlieren würde, hatte ich nur noch Angst. Ich erinnere mich, wie die Chirurgen darüber diskutierten, ob ich oberhalb oder unterhalb des Knies amputiert werden sollte, und ich sah zu, als würde es jemand anderem passieren. Als sie mich fragten, was ich dachte, blinzelte ich die Tränen zurück. „Bitte“, flehte ich, „ich bin 25. Retten Sie einfach so viel von meinem Bein, wie Sie können. Ich warf einen letzten Blick auf meinen rechten Fuß: die Zehennägel rot lackiert, die Haut blau gesprenkelt. Zu diesem Zeitpunkt hatte ich so starke Schmerzen, dass ich einfach nur noch wollte, dass es aufhört.
Nach sechs Wochen im Krankenhaus zog ich zurück in das Haus meiner Eltern in Kent. Ich saß vier Monate lang im Rollstuhl und wartete darauf, dass mein Knie heilte, bevor ich eine Beinprothese bekommen konnte. Mein psychischer Zustand verschlechterte sich. Ich hasste es, wie andere mich sahen, dieses mitleidige Lächeln für das Mädchen im Rollstuhl.
Im Oktober 2016 wurde ich in ein spezialisiertes Rehabilitationszentrum für Amputierte eingewiesen, wo ich mit einem Programm aus Physiotherapie, Beschäftigungstherapie und Beratung begann. Die Versorgung mit meiner ersten Beinprothese war der Wendepunkt. Sie war schwer und unhandlich, und ich hatte anfangs große Angst. Aber wenn ich mir das Video von meinen ersten wackeligen Schritten ansehe, ist das Leuchten in meinen Augen unverkennbar. Es hatte etwas mit der Körperlichkeit zu tun, aufrecht zu stehen, buchstäblich einen Fuß vor den anderen zu setzen, das meine Denkweise veränderte.
Drei Monate später zog ich zurück nach London, erlangte allmählich meine Unabhängigkeit zurück und begann eine schrittweise Rückkehr zur Arbeit als Journalistin. Das Leben hatte sich verändert – aber vielleicht nicht so drastisch, wie ich befürchtet hatte. Um mich fortzubewegen, brauche ich sehr viel Energie, und obwohl ich immer noch ein reges soziales Leben führe, habe ich gelernt, auf meinen Körper zu hören und langsamer zu machen, wenn es nötig ist.
Es gibt Tage, an denen die Trauer schwer wiegt, aber die positiven Seiten überwiegen meist die negativen. Ich habe Dinge ausprobiert, die ich mir nie zugetraut hätte: wildes Schwimmen, Klettern in der O2-Arena und Laufen auf einer Schaufel, wie sie auch die Paralympioniken benutzen. Ich habe eine Wohnung gekauft, einen Freund gefunden und veröffentliche diesen Monat meinen ersten Roman, Five Steps To Happy, über den Weg eines Amputierten zur Genesung.
Jedes Jahr am Jahrestag des Unfalls gehe ich am Kanal entlang. Manchmal laufe ich auch dort, aber es ist ein besonders ergreifendes Gefühl, an der Stelle zu stehen, an der sich alles verändert hat, und mich daran zu erinnern, wie viel Glück ich habe. Mein eigener Weg mag eine andere Richtung eingeschlagen haben, aber der Horizont ist hell. Die Klinge hüpft, das Herz pumpt, ich habe mich noch nie so lebendig gefühlt.
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