Nu cunosc nici o bucurie ca bucuria de a tăia ceva de pe lista mea gargantuescă, pentru că odată ce am bifat un element, acesta îmi părăsește creierul în întregime, ca un browser web golit de cookie-urile sale. Ei bine, tocmai am scăpat de o perioadă foarte grea, în care, în fiecare seară, soțul meu, care stă treaz mai târziu decât mine, spunea: „Nu-ți face griji, voi porni mașina de spălat vase”, scutindu-ne pe amândoi de zgomotul de șuierat pe care îl face. Îl tăiam de pe listă, îl ștergeam de pe browserul minții și mă duceam la culcare cu mintea limpede – doar ca să mă trezesc cu mașina de spălat vase plină de vase murdare marinând în lapte și sos de spaghete. De ce insista să mă tortureze în acest fel? La urma urmei, pornirea mașinii de spălat vase nu era o problemă: puteam să apăs cu ușurință acel buton și să o tai de pe lista mea cu bună știință. De ce voia să-mi distrugă sentimentul de bunăstare în acest mod evident malițios? Apoi am realizat că mașina avea un cronometru. Da, vreun geniu de la Cut-Rate-Canadian-Tiny-Size-Dishwasher Company se gândise să includă un buton de salvare a căsătoriei. Acum setez temporizatorul să pornească la miezul nopții, când zumzetul blând se va dubla ca o mașină de făcut zgomot alb și pot tăia corvoada de pe lista mea. Iar copiii mei nu vor fi nevoiți să împartă Crăciunul între două gospodării.

.